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la culpa no es del chancho

.Destiempo.

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Crítica literaria: Triste, solitario y final, de Crítica literaria: Triste, solitario y final, de Osvaldo Soriano Por Guillermo Soriano Hay algo inquietante en leer un libro firmado por otro Soriano, más aún si también fue periodista. Como si un primo lejano, que nunca conocí, se hubiese adelantado varias décadas para dejarme una novela que mezcla el periodismo, la literatura y el delirio con una soltura que me hace dudar si fui yo el que llegó tarde, o si él simplemente se robó todos los trucos familiares antes de que el resto pudiera heredar algo. Triste, solitario y final no es solo una novela. Es un gesto descarado de Osvaldo Soriano: el tipo agarra a Philip Marlowe —el detective creado por el escritor estadounidense Raymond Chandler— y lo mete en el Buenos Aires setentero, decadente y tanguero, como quien lanza un gato inglés a pelear en una villa porteña. Y, como era de esperarse, Marlowe termina golpeado, confundido y, por supuesto, triste, solitario y con un final no precisamente feliz. El verdadero truco está en cómo Osvaldo se mete a sí mismo como personaje. ¿Ególatra? Quizás. ¿Divertido? Definitivamente. Ambos —el joven periodista argentino y el detective— se lanzan a investigar la decadencia de Stan Laurel, el famoso actor del dúo «El Gordo y el Flaco», quien vive olvidado en Los Ángeles. Como periodista, nunca he considerado meterme de lleno en mi propia historia, y mucho menos acompañar a un detective gringo en busca de una actriz olvidada. Pero Soriano (el otro) lo hace sin pudor, con una autocompasión disfrazada de ironía, y con un humor que se mueve entre el absurdo y la melancolía como si estuviera bailando un tango borracho a las tres de la mañana. La novela es también una sátira de ese mundo que muchos periodistas conocemos bien: el de las falsas glorias, los ídolos caídos, los tipos que alguna vez fueron alguien y ahora no pueden ni pagar la cuenta del bar. Es una ciudad infestada de fantasmas mediáticos y políticos, y Osvaldo, con una ironía que huele a tinta y a café frío de redacción, nos pasea por ella como si quisiera demostrarnos que, en el fondo, todo reportero es un detective fracasado. Texto completo en destiempo.cl #OsvaldoSoriano #TristeSolitarioyFinal #EscritorArgentino
(Poema) Donde estés, mi niña Por Jorge Rutherf (Poema) Donde estés, mi niña Por Jorge Rutherford Krefft Un catorce de julio llegaste a mi vida, pequeña esperanza, razón de partida. Tus ojos brillaban, tu llanto era canto, y yo, sin saberlo, ya te amaba tanto. Un día sin aviso te arrancó el destino, dejando en mis brazos solo el desatino. Te busco en las fotos, te invento en mi voz, mientras calla el mundo lo que fuimos los dos. Se fueron los días que nunca llegaron, y sueños contigo que me arrebataron. Me dejaron con vida, pero sin abrazarte, con los brazos vacíos y sin cómo encontrarte. Te pienso en la brisa, en cada estación, en tardes sin rumbo, en cada canción. Aunque hoy la distancia me impida abrazarte, mi alma no deja jamás de buscarte. Me duele no verte, no oír tu andar, no ser el refugio al que puedas llegar. No sé si el destino te hará regresar, pero aún en la sombra, te vuelvo a encontrar. Anhelo los juegos que no compartí, las tardes, los cuentos que no viví. Aunque haya distancias, dolor y frontera, mi amor por ti sigue firme y sincera. No sé si recuerdas mi voz en tu oído, o aquel primer beso que nunca se ha ido. Pero aquí en mi pecho tu nombre resuena, como una promesa que nunca se frena. Aunque duela el alma y no pueda gritar, yo sigo en la tierra, me niego a parar. Con cada caída me vuelvo a alzar, forjando el camino que vas a encontrar. No te espero. Te llevo. Aunque me faltes cada día.
Pequeña canción nocturna / Poema de Jaroslav Sei Pequeña canción nocturna / Poema de Jaroslav Seifert A Vladimír Holan Las gatas surgieron del tragaluz y en la noche se vuelven verdes. Yo buscaba en vano una palabra nueva para lo que otros llaman sueño. Para esta quimera, instante o sentido, que pasa el límite de lo real – para devolverte a su imperio- luego no llega a tomar cuerpo. Por esto que es simple murmullo y que se desgarra en cada roce, cual un trozo de gasa ligera que, cerca de tu frente, flota en el aire. Eso que con la sangre sube al rostro y que hace soñar a las muchachas, desde que al confesarse a la almohada se meten bajo su manta. Para lo que surge cuando tus manos cubren tus ojos; lo que no oye tu oído, al suspirar – muy bajo – en una casa solitaria. Para esos ojos y esa mirada, en fin, con que me ha deslumbrado una madona. Y con los que, aún después, sueño todavía, balbuceando tiernos versos. Velar sin respiro, por el dolor: nada impedirá el dormir mal. ¿La ciudad? Duerme. Abajo, la esclusa lava el oro pálido de las estrellas. ***** Poema publicado en la antología Poetas checos publicada por La Otra en 2017. Traducción de Teresa Amy. #JaroslavSeifert
El Doctor Pellizcos Por Lorena Arana Hace alguno El Doctor Pellizcos Por Lorena Arana Hace algunos años, estando en la celebración de la Primera Comunión de mi sobrina, en Cerritos, cerca de Pereira, surgió un rumor bastante peculiar: el de la existencia de un doctor, en Manizales, que se decía capaz de curar cualquier mal a punta de pellizcos. El asunto, además, era contado con conocimiento de causa por una familiar de mi cuñada, que aseguraba que su hija, al igual que muchos otros, se había curado de alguna dolencia después de experimentar, en carne propia, el poder de dichos apretones, de aquellos dedos y de aquellas uñas. Como si fuera poco semejante historia, no transcurrieron más de dos días antes de escuchar a mi tía Helena gritar emocionada: “¡Conseguí el teléfono del doctor Pellizcos!” y, no obstante, nos subimos siete personas a una camioneta desde la capital de Risaralda a la de Caldas, rumbo a conocer a aquel hombre que tan extraña promesa hacía, a quien le expondríamos nuestra carne como inocentes cochinillos: mi primo, de unos cincuenta y tantos, un hombre de mucho carácter, fiel creyente de todo lo homeopático, alternativo y naturista; mi tía Olga, incapaz de hablar ni llevar a cabo de manera satisfactoria el resto de funciones a cargo de la lengua, los músculos masetero, temporal, ptreigoideo lateral y demás que encontré en Google y que tienen que ver con la deglución, a causa de dos lamentables accidentes cerebrovasculares; mi tía Helena, extraordinaria sobreviviente del cáncer de colon; mi madre, con un Párkinson muy disimulado y estable en esa época, más algunos dolores de cadera; la novia de mi primo de aquel entonces; una gran amiga de la familia, de nombre Amparo; y yo, cultivando, sin saber, la segunda temporada del Trastorno de Ansiedad Generalizada en mi cabeza, el cual, después, tendría suficiente tiempo para detonar y desplegarse a su antojo. Texto completo en destiempo.cl #LorenaArana #Cuento
Aníbal Malaparte y la asamblea de los fantasmas: Aníbal Malaparte y la asamblea de los fantasmas: punk, deseo y memoria al sur del abismo Por Guillermo Soriano Desde Xalapa, México y con el pulso de la contracultura, Aníbal Malaparte (1992) nos entrega en La asamblea de los fantasmas (Valparaíso Ediciones, 2023) una obra poética densa, filosa y visceral. En sus páginas confluyen la historia, la política, el deseo y el vértigo de ser contemporáneo en una región que arde en sus pasados. Con una voz que no pretende suavizar el mundo, sino tensarlo, Malaparte convoca imágenes que se mueven entre la ternura y la violencia, la nostalgia y el colapso emocional. El sur —tanto geográfico como simbólico— aparece como espacio de fuga y de promesa, como herida aún abierta, donde los fantasmas de la historia no solo nos visitan, sino que nos habitan. Los poemas no se ofrecen como consuelo. Son proclamas, fragmentos de insurrección lírica que hacen del caos un manifiesto estético. La ciudad de Xalapa se transforma en escenario y en personaje: niebla, jazz, escoria y poesía bajo la lluvia. En Xalapunk, uno de los textos más intensos del libro, el poeta se desborda en una carta de amor y furia a su ciudad, donde la lucidez convive con la incoherencia y la ternura con la demolición. Texto completo en destiempo.cl #AnibalMalaparte #LaAsambleaDeLosFantasmas #Poesia
Mickey Mouse Por Lorena Arana Arribamos al lugar Mickey Mouse Por Lorena Arana Arribamos al lugar. Se bajan mi cuñada, mi madre y Consuelo. Mi hermano y yo vamos a buscar parqueadero. Regresamos caminando, entramos. Se llevan a cabo dos en simultáneo, uno al lado del otro. Asuntos del azar. Llegamos hasta uno de ellos. Encontramos a doña Luz destruida, derrotada. Me saluda, le digo una que otra cosa. Abraza a mi hermano, llora despojándose de toda fuerza, como una olla a presión, desde los sueños que ha tenido que apagar a la fuerza en las últimas horas. Él también se nota afectado. Tiene una niña de once años, a quien ella le ha ayudado a criar. Mi madre, mi cuñada y Consuelo lucen transformadas. Mucho ha pasado por sus mentes, ojos y bocas desde que se bajaron del carro. Saludo a los padres; adoptivos, de hecho: su tía y el esposo. La madre biológica no se encuentra en el recinto. Los siento incómodos con mi presencia. No los culpo. En ese momento, hasta la vida misma les incomoda. Paso por la sala de al lado. Otra menor, diecisiete años, leucemia. La madre es solo un cuerpo, su mente va lejos. Se halla medio muerta, falta de todo, sobre un mueble. Hablo con un par de personas. Regreso. “¿Quién es Lorena?”; me contaría, después, mi mamá que preguntaba la de doña Luz. Ese día conocí al esposo, al ex, a su tierna progenitora, hermana y cuñado. “Yo con usted gozo mucho”, me dice doña Luz, en una despiadada mezcla de risa con nostalgia, a la cual no sé cómo debo reaccionar. Y, en medio de todo, el ataúd. Alguien ha puesto un muñeco de Mickey Mouse encima. Doce años. No se supo bien qué fue: Algo pulmonar, infarto, Covid… Es enero. Hace un mes hacía la Primera Comunión. El Niño Dios le trajo un juego nuevo de alcoba. Ahora, ¿qué harán con él? ¿Con las preguntas insulsas, la tristeza, el desespero? ¿Con tales días poco vívidos, que quién sabe en qué parte de la memoria quedarán? ¿Con aquel ahogo que atrapa la razón, la secuestra y extrae de toda lógica? ¿Con la realidad patente, establecida en el centro del pecho, de la cual no se puede escapar? ¿Con los recuerdos entrando como metralla (o saliendo)? Texto completo en destiempo.cl #Cuento
Extracto del documental “The Cinema of Marguerit Extracto del documental “The Cinema of Marguerite Duras”, de 1966 #MargueriteDuras
En búsqueda de La Isla de las Palabras Rotas Por En búsqueda de La Isla de las Palabras Rotas Por Cristian van Kerkhoff Sé que internet no siempre es la fuente más confiable, pero fue por ahí, entre 2011 y 2012, mientras terminaba mi tesis de pregrado, que encontré algo que me voló la cabeza: el vínculo entre navegantes neerlandeses y mapuches desde el siglo XVI. Desde entonces, comencé una investigación obsesiva, recorriendo bibliotecas, librerías y ferias, atando cabos, encontrando pistas que no solo me aclaraban el panorama, sino que le daban un nuevo sentido a mi propia identidad. Durante un viaje en bicicleta por la Araucanía —desde Freire hasta la costa— encontré en la biblioteca de Carahue varios libros sobre este mismo tema. Me quedaban apenas 15 minutos antes del cierre, así que fui directo a las bibliografías, anotando títulos y autores en una libreta. Uno en particular llamó mi atención: La Isla de las Palabras Rotas, de Daniel Quiroz. Ya lo había visto mencionado una y otra vez durante mis búsquedas online, como un eco persistente que finalmente tomaba forma. Al volver a casa, revisé mi libreta llena de apuntes y decidí que tenía que encontrar ese libro. Busqué al autor y descubrí que trabajaba en la Academia de Humanidades, en avenida Recoleta. Confiado, escribí un correo a la institución preguntando dónde podía conseguir La Isla de las Palabras Rotas. Para mi sorpresa, Daniel Quiroz me respondió personalmente y me citó en su oficina. Fui en bicicleta y conversamos por unos 45 minutos sobre las travesías de los neerlandeses y su relación con los mapuches lafkenches, incluso en formas de comunicación no verbal. Me dijo que había dejado copias del libro en el Centro de Estudios Barros Arana, en la Biblioteca Nacional. Fue como abrir un portal de conocimiento: allí, además del libro, encontré más de una decena de textos complementarios. Texto completo en destiempo.cl #Cronica #LaIslaDeLasPalabrasRotas #IslaMocha
Poema de Blanca Varela: A media voz la lentitud e Poema de Blanca Varela: A media voz la lentitud es belleza copio estas líneas ajenas respiro acepto la luz bajo el aire ralo de noviembre bajo la hierba sin color bajo el cielo cascado y gris acepto el duelo y la fiesta no he llegado no llegaré jamás en el centro de todo esta el poema intacto sol ineludible noche sin volver la cabeza merodeo su luz su sombra animal de palabras husmeo su esplendor su huella sus restos todo para decir que alguna vez estuve atenta desarmada sola casi en la muerte casi en el fuego #BlancaVarela #PoetaPeruana
Entrevista al escritor peruano Mario Vargas Llosa, Entrevista al escritor peruano Mario Vargas Llosa, realizada por José Luis Jover para el programa “Encuentros con las letras”, emitido en la segunda cadena de Televisión Española el 8 de julio de 1977. #MarioVargasLlosa
Supremo Por Lorena Arana Llegamos a la iglesia. Supremo Por Lorena Arana Llegamos a la iglesia. Sí, a la del secuestro, en Cali. Muchos carros, se nota que es Domingo de Ramos. Mi madre se baja. Yo me voy a buscar parqueadero, regreso. Está atestado de gente. Veo a mi madre sentada en la primera fila. Me ubico afuera, bajo una carpa que han instalado. Hay pantalla gigante, incluso sillas libres. Me siento, curiosa, mientras todos se aglomeran en las puertas. Escucho la misa. Lo hago y no, como tantas veces en que debo llegar a casa a repasar las lecturas. Ya se volvió costumbre. Una terrible, si me pongo a pensar. Precisamente eso: Ponerme a pensar. Los confesantes forman una larga fila, justo al lado de donde estoy. Se nota que es Domingo de Ramos. Sobreviene la culpa en el ambiente; dentro de mí también, claro. Y una cosa sí escucho: el Evangelio. Que a Jesús lo arrestaron y los discípulos huyeron, que pasó la noche pidiendo: “Si es posible, que se aleje de mí este cáliz”; que tenía una tristeza de muerte, así mismo dice. Que Pedro lo negó… Después, llega todo lo humano: La sed, la sangre, el dolor. “Pobre”, pienso; cuando fue Él, precisamente, quien me salvó. En el momento de la paz, encuentro un puesto junto a mi madre. Vemos a uno de los ayudantes del padre llorando, arrodillado en el altar, tras recibir la hostia. Quién sabe qué le pasa. Mejor dicho, qué le pesa. “Jesús, tú eres”, la canción. “la persona”. Y ahí estamos todos, “más importante”, mujeres, hombres, ancianos. “En este lugar”. Cada uno desde su experiencia. “Rey de reyes”, desde quiénes somos, “señor de señores”. Y ahí está Él, “aquel”; rescatándonos una vez más, “que mi vida cambió”, de nosotros mismos, de nuestra maldad, impureza; cumpliendo sus promesas dos mil años después. El que predicaba con parábolas y tenía doce apóstoles era, ciertamente, el Mesías. Así lo reconocieron nuestros antepasados cuando se rasgó el velo del templo y aún seguimos adorando a ese hombre ensangrentado, espinado y lleno de miedo; cargando una cruz que no era suya por nosotros, por cada uno de nuestros traumas y problemas, por los momentos en que hemos sido débiles, para que tengamos una experiencia de vida plena. Texto completo en destiempo.cl #Cuento
Elvira Hernández: poesía para salir de la zona d Elvira Hernández: poesía para salir de la zona de confort Por Guillermo Soriano Los poemas de Elvira Hernández (Premio Nacional de Literatura, 2024), han circulado tradicionalmente por rutas tan inciertas como el propio paisaje cultural chileno. Pareciera que una condición tácita para valorar a un buen poeta es condenarlo primero al extravío y a la dificultad de acceso. Por fortuna, la antología «Los trabajos y los días» (@lumenedit , 2016) viene a rescatar de la injusta precariedad la obra de Hernández, poniéndola en manos del lector contemporáneo de manera tan impecable que casi despierta sospechas. Elvira Hernández, seudónimo de Rosa María Teresa Adriasola Olave, ha desarrollado una poesía que se distingue por su compromiso social y político, así como por una constante exploración del lenguaje y la identidad cultural chilena. En esta antología leemos desde su icónico «La bandera de Chile» hasta «Pájaros desde mi ventana», obligándonos a una reflexión pausada, algo que parece fuera de moda en un país acostumbrado a titulares inmediatos y olvidos veloces. Sus poemas exigen volver una y otra vez sobre ellos, a veces golpean, otras acarician, y en ocasiones, simplemente nos ignoran con una ironía silenciosa, resistiéndose a las preguntas fáciles y superficiales. En esta antología, se recopila de manera cronológica el trabajo de 35 años, presentando una búsqueda inquieta e irónica, cuestionando desde los márgenes, las certezas sociales chilenas. Su voz firme y crítica, oscila entre el sarcasmo político y una ternura discreta que surge en rincones y ángulos inesperados. En sus poemas, lo cotidiano se entremezcla con lo trágico, dejando en evidencia las contradicciones y absurdos que definen nuestra identidad nacional. Elvira Hernández se instala con un lenguaje auténticamente chileno, en una tradición que reinventa y subvierte con una inteligencia rara y sutil. Su poesía pone al país frente a un espejo incómodo, recordándonos que la poesía no está para consolarnos, sino para sacudirnos de nuestra comodidad y empujarnos a pensar desde la ironía, el desencanto, pero también desde una luminosa esperanza. Texto completo en destiempo.cl #ElviraHernandez
No va a perder su tiempo Por Lorena Arana El gor No va a perder su tiempo Por Lorena Arana El gordito, cuento corto del escritor israelí Etgar Keret; en poco más de mil palabras, nos traslada a través de una narración surrealista, con romance de por medio, que surge entre el protagonista y otro personaje, el cual es el eje de todo y quien lanza al público directo al género fantástico. Es lineal en el tiempo y está escrito en segunda persona; lo cual considero que, como lectores, nos involucra de inmediato. Arranca cuestionándonos: “’¿Sorprendido?”, así como remontándonos, instantáneamente, a nuestra propia intimidad: “Sales con una chica. Una primera cita. Una segunda cita”. Aquel tono cercano se alcanza de manera automática; al igual que el entretenimiento que brinda, refiriéndome a una obra que, fácilmente, se lee de un tirón, sin una pizca de aburrimiento y que se agarra de un secreto. Apuntar a la curiosidad del público es un truco fino. Gran comienzo y punto para el cuentista de este tiempo; mas no se queda en la estética, ni en la forma. Pues, es una obra que cala fácil en la psiquis, de esas que tienden a dejarnos pensando y pueden contar con variedad de interpretaciones, donde cada palabra se nota estratégica y muy bien pensada; sin dejar de lado que Keret jugó con sabiduría y, quizá, hasta ironía con nuestra mente, basándose en el factor sorpresa. Texto completo en destiempo.cl #EtgarKeret #Cuento
La capacidad de asombro Por Cristian van Kerkhof La capacidad de asombro Por Cristian van Kerkhoff Un panorama que comencé a los 15 años y que he ido retomando paulatinamente una vez al mes, es ir al persa «Bio -Bio», o más bien, a los galpones de San Isidro o Víctor Manuel y calles aledañas, ubicados en la zona sur de la comuna de Santiago. En algunos lugares es como si el tiempo se detuviese, en otras las nuevas tendencias están por doquier y también se suman espacios culturales, gastronómicos y musicales. Es tanta la variedad que sugiero ir con prioridades, sobre todo en cuanto al presupuesto. En mi caso, retomé hace casi un año el ir a «elegir con la pata» CD usados. A veces en cajones apilados llenos de polvo, a veces sobre un mantel en el piso o a veces en un local establecido. La variedad, calidad y rareza del CD, la define muchas veces el precio, pero también qué tan busquilla y negociante es el coleccionista. Sólo para desmitificar, es un lugar que se puede transitar sin problema. Por supuesto, y quizás al igual que en muchos lugares, no es para andar con el celular todo el rato en la mano haciendo Tik Tok o jugando Pokémon Go. Personalmente, voy en bicicleta recorriendo un trayecto que me toma unos 15 a 20 minutos y que tal como si fuese un bosque, uno se va internando poco a poco en el folklore que envuelve el popular centro comercial. Se genera una sensación que mezcla nostalgia y sorpresa, en el que el tiempo se encuentra detenido varias décadas atrás, que nos permite encontrar figuritas o autitos con los que alguna vez jugamos en la infancia o reliquias propias de enciclopedias. A mí, lo que más me fascina de ir al persa, es no saber a ciencia cierta qué encontraré. Ir sin mayor expectativa y que el factor sorpresa haga lo suyo. Muchas veces me preguntan, cuando me quedó mirando una columna apilada de CD usados en un cajón, «¿Busca algo en especial?». Mi respuesta, varias veces no tan bien recibida o que incluso no verbalmente desfigura la cara de quien vende, es «busco sorprenderme». Pensando siempre en ese factor sorpresa y la capacidad de asombro que aleatoriamente pueda aparecer un día cualquiera. #PersaBioBio #Persa
Extracto de la conversación entre la periodista T Extracto de la conversación entre la periodista Tati Penna y el escritor chileno Pedro Lemebel (año 2000). #PedroLemebel #TatiPenna #Escritor
Poema de Bob Dylan: Soy un vagabundo solitario So Poema de Bob Dylan: Soy un vagabundo solitario Soy un vagabundo solitario Sin familia ni amigos. Allí donde podría empezar la vida de cualquiera, Es exactamente donde acaba la mía. He probado suerte en el soborno, El chantaje y el fraude, Y he cumplido condenas por todo Menos por pedir en la calle. Hubo un tiempo en que yo era un hombre próspero, No me faltaba de nada, Tenía oro de catorce quilates en la boca Y seda en mis espaldas, Pero no confié en mi hermano, Le hice caer en desgracia, Y esa fue la causa de mis desdichas. Lo que me llevó a desaparecer deshonrado. Amables señores y amables caballeros, Pronto me habré ido, Pero sólo déjenme que les advierta una cosa Antes de seguir mi camino, Cuiden de estar libres de mezquinas envidias Y no se guíen por el código de nadie, Y guárdense sus juicios para ustedes mismos O acabarán donde yo. #BobDylan #Poem #Poesia
Reseña: La Séptima M de Francisca Solar Por Cri Reseña: La Séptima M de Francisca Solar Por Cristian van Kerkhoff Misterios, rapidez e historia. Genocidios ocultos, migraciones y terrenos de nadie. Francisca Solar se adentra en el bosque sombrío de una colonia teutona en alguna parte del sur de Chile. Si bien es un libro de no más de 180 páginas, genera una sensación atrapante al no querer soltarlo, e invita inmediatamente a conocer los perfiles de los personajes protagónicos, a entender cómo piensan, por qué actúan así y, por supuesto, qué rol juegan en esta fascinante novela. A veces con humor negro y a veces con algo de misterio o temor; La Séptima M, desde su portada, nos presenta símbolos y colores arraigados a la ideología nacional socialista germana, abriendo una veta para continuar en la búsqueda comprobable (o no) de nazis que escaparon hacia Sudamérica antes del término de la segunda guerra mundial. Texto completo en destiempo.cl #FranciscaSolar #LaSeptimaM #Novela
De cómo encontré a mi tío desconocido y un poco De cómo encontré a mi tío desconocido y un poco de historia aranesca Por Lorena Arana Supe que iría a la Media Maratón de Bogotá (MMB) solo unas semanas antes de tal. Se encontraba mi familia de visita en Cali, los Arana, incluyendo a mi tía Helena; quien, habiendo transcurrido más de un mes desde mi cumpleaños, me dijo, como suelen decir las tías: “tome, mija”. Y, en mi caso: “para alguna de esas carreras que le gustan”, al hacer entrega de aquellos regalos que vienen en sobre. En dicho momento, una empresa de la que soy clienta me había ofrecido un cupo. Sin embargo, en mi afán de no alterar el destino, viendo el viaje a Bogotá como algo muy grande y trascendental, y tras dejar de recibir comunicación de parte de esta, opté por abortar el plan. No obstante, recibir el sobre en cuestión me cambió la perspectiva. Pensé: tengo la carrera, dónde quedarme, efectivo. Llamé a la mencionada compañía. Pocos minutos después ya me había inscrito y corrí la MMB cantando, feliz y tranquila, mejor de lo que hubiera imaginado. Tuve un memorable viaje de fin de semana a la capital. Regresé y mis piernas se llenaron de morados. Bueno, morados no. Digamos que verdosos y alargados. Mi mamá se asustó, rememorando a un familiar a quien, años atrás, fueron los morados los que le avisaron de su leucemia. Terminé en el consultorio del doctor Manuel Guillermo Pabón, cirujano vascular (que pidió especialmente ser mencionado con nombre propio), quien, para mi tranquilidad, me dijo algo así como que aquellas marcas solo eran la huella del esfuerzo físico que había hecho mi cuerpo en la altura; aunque me ordenó un Doppler Venoso de Miembros Inferiores y, con ayuda de tal, supe que sufro de una pequeña insuficiencia venosa en la pierna derecha, al igual que el setenta por ciento de las mujeres, la cual no tenía nada que ver con las dichosas marcas; pero, bueno, no he venido a hablar de eso, sino de lo que ocurrió cuando acudí a la cita para mostrarle el resultado; la cual, por cierto, me corrieron no una, sino dos veces. Texto completo en destiempo.cl #LorenaArana #Cuento #Colombia
Nicanor Parra en el programa de TV chileno “El S Nicanor Parra en el programa de TV chileno “El Show de los Libros”, año 1994. #NicanorParra #Poeta #AntiPoesia #AntiPoeta
[POEMA] Lo importante se recuerda viajando Por Ca [POEMA] Lo importante se recuerda viajando Por Catherina Tapia San Martin Hace cinco años me hubiera dicho que no es momento de tomar vacaciones. Que estoy en medio de muchas cosas por concretar. Que ando a full. Con el tiempo he aprendido a odiar esa expresión. Es una venta de humo impresionante para uno y para los demás. Vivo en la mitad de un bosque y no ando precisamente lanzando cohetes al espacio o programando operaciones de corazón abierto. La verdad es que no ando a full ando profundamente desorganizada y desconcentrada. Yo no lo entendía solamente me frustraba y me autoconvencía de estar sobrevendida. De esa manera justificaba mi desorden y escondía lo que realmente estaba pasando. Así es más fácil y pareciera ser que se acepta mejor. Cada vez es más común cruzarse con gente que anda a full. La verdad es que a full las pelotas. Desde hace un tiempo uso ese concepto como red flag. Si me digo que no a algo por otros motivos está todo bien, pero si es por estar a full me río de mí misma y actúo porque es desproporcionado e irreal. Así que conversando conmigo me dije: No hay nada en tu agenda de lo que dependa la humanidad. Bájate de la nube un rato respira, organiza tu tiempo y cumple con lo que tengas que cumplir. Son 6 días, no 6 meses. Cuánto aire nos hemos inyectado querida mía. A demás, ya no estás sola en el mundo ¿De qué nos sirve tener sueños y proyectos si no van a traer alegría y bienestar, en cada una de sus etapas, a ti y tu familia? Si no les hace bien a todos o no los considera a todos entonces necesitamos revisar qué está pasando. Una vez más: bájate de la nube un rato respira, organiza tu tiempo y cumple con lo que tengas que cumplir. Vuelve a ser más agradecida. ¿Desde cuándo tan inconsciente, Catherina? ¿Cuánta gente, incluso estando de verdad a full, les encantaría tomarse unos días, pero no pueden por trabajo, plata o porque tienen algún pariente bajo su cuidado o están enfermos? No sé en qué nube nos subimos, pero nos tenemos que bajar ahora ya. Poema completo en destiempo.cl #Afuerina #Poema #Poesia
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